Otro fin de semana, entre las cercanias de las fincas y haciendas en tierras de Castilla de Extremadura o de Andalucia.Comienza un nuevo día 8,30 de la mañana un ágape rural y poderoso, migas con torreznos,huevos,café y unos tragos de aguardiente o coñac para templar el cuerpo.De pie huele a cuero,a aceite de lubricar los rifles y a campo,las rehalas inquietas se acerca el momento los perros baten el monte guiados por el rehalero.Algunos son fruto de un trabajo de selección de muchos años una sabia mezcla de podencos,mastines y grifones, que han producido un "perro grande,fuerte que saca a los animales de sus encames,los persigue e incluso les hace frente.Quienes saben entender el lenguaje de los ladridos saben si el perro ladra a parado a rastro o a levante. De pronto, el animal aparece en el claro, se empieza a "mover el monte" aun no has visto nada pero presientes que va a ponerse a tiro, la escopeta encarada la adrenalina disparada.Y esa sensación agridulce de reto conseguido de la pieza atrapada de la primitiva venganza de la lucha con la naturaleza,de la crítica despiadada, de la sangre del miedo de la caza.YO QUIERO ENTENDER ESTA DANZA, QUIERO ACERCARME A TI E INTENTAR SABOREARLA PERO ME DUELE EL TIRO EL GOLPE LA MUERTE EL ALMA, POR QUE LA POLVORA ME HORRORIZA ME ESPANTA. POR ESO DIME HERMANO CUÉNTAME OTRA VEZ TU AZAÑA, QUE AUNQUE NO LA COMPRENDA ESTARÉ ENCANTADA DE ESCUCHARLA.
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